Als ich begann, Kleidung für Jäger und Outdoor-Fans zu entwerfen, wollte ich, dass es bei meiner Marke nicht nur um Ausrüstung geht – ich wollte, dass sie eine Geschichte erzählt.
Jeder Aufnäher, jeder Aufdruck, jeder Stich sollte eine Bedeutung haben.
Und das Herzstück von allem ist ein Hirsch – ein ganz besonderer Hirsch – namens FRITZ .
Dies ist die Geschichte, wie ich ihn kennengelernt habe, was er mir beigebracht hat und warum dieser alte Hirsch auch heute noch als Gesicht meiner Marke an meiner Seite ist.
— James
Fritz und ich
Es war ein kalter Morgen, an dem man meinen könnte, der Atem verrät Geheimnisse. Der Wald schläft noch, der Frost klebt am Gras, als wolle er nicht loslassen. Draußen in den Luxemburger Wäldern ist das meine Lieblingsjahreszeit.
„Moien, James! Erëm fréi ënnerwee, hä?“ rief der alte René von seinem Bauernhaus aus, als ich vorbeikam. Er lehnte an seinem Zaun, den Kaffee in der Hand, den Hund an den Stiefeln, wie immer.
„Ma secher dat“, sagte ich grinsend. „ Einer ist immer der Erste, oder?“
Er kicherte. „ Pass nur auf, der junge Hirsch hat dich schon mehr ausgelacht als ich!.“
Er hatte nicht Unrecht.
Zu diesem Zeitpunkt war Fritz unter den Einheimischen bereits zu einer Art Running Gag geworden. Ich hatte ihn jahrelang gesehen – zumindest flüchtig –, einen großen alten Hirsch mit Geweihen wie verdrehte Wurzeln, immer gerade weit genug entfernt, um seinen Stolz zu wahren.
Er war nicht wirklich ein Geist. Geister stampfen nicht mit ihren Hufen im Schlamm, nur damit man sie sieht. Fritz war eher wie … ein Gentleman, der es genoss, zu spät zu seiner eigenen Geschichte zu kommen.
Dass ich ihn das erste Mal sah, war reines Glück. Ich war vielleicht zwanzig und lernte noch mich leise durch den Wald zu bewegen. Ich glaubte immer noch, die Natur mit den richtigen Stiefeln und genügend Kaffee überlisten zu können. Ich hatte mich in der Nähe einer Lichtung oberhalb der Sauer niedergelassen, gleich hinter Esch-sur-Sûre. Der Nebel war so dicht, dass man ihn schmecken konnte.
Und dann trat er aus.
Er war nicht der größte Hirsch, den ich je gesehen hatte, aber er hatte diesen Blick – die Art, die einen aufhorchen lässt, ohne zu wissen, warum. Er drehte den Kopf, nahm meinen Geruch wahr und für eine lange Sekunde sahen wir uns einfach nur an .
Dann zuckte er mit dem Ohr, schnaubte, als wäre er unbeeindruckt, und trabte davon.
Das war er. Mit Haut und Haar und Geweih.
Von da an war Fritz ein fester Bestandteil meiner Jagdsaison. Jedes Jahr entdeckte ich ihn – manchmal mit ein paar Spiessern im Schlepptau, manchmal allein, und immer war er mir überlegen.
Einmal bin ich einen halben Tag lang seinen Spuren gefolgt, nur um dann festzustellen, dass er hinter mir abgebogen war und mir wahrscheinlich dabei zusah, wie ich wie ein Idiot umhertrampelte. Dann war da der neblige Morgen, an dem ich dachte, ich hätte ihn für immer verloren, nur um dann in der Ferne seine Gestalt zu erkennen, wie er unter einer Buche stand, wie ein Waldwächter.
Nach einer Weile ging es nicht mehr um die Jagd. Versteht mich nicht falsch – ich bin überzeugter Jäger... aus Passion. Aber mit Fritz wurde es etwas anderes. Es war … eine Art Freundschaft. Einseitig, sicher, aber trotzdem echt.
Er erinnerte mich daran, warum ich das liebe – die Ruhe, die Geduld, das Gefühl, dass die Welt noch immer Geheimnisse birgt, die nicht gelöst werden müssen.
Eines Winters sah ich ihn überhaupt nicht. Der Wald war in diesem Jahr still – weniger Rehe, strengerer Frost, lange Nächte. Ich sagte mir, vielleicht war er weitergezogen, vielleicht hatte ihn die Natur geholt, wie sie alles irgendwann holt … oder ein Reviernachbar hat ihn ganz einfach erlegt.
Dann, im frühen Frühling, überprüfte ich eine Wildkamera neben einer umgestürzten Eiche – und da war er. Immer noch am Leben. Immer noch stolzierte er herum, als ob ihm der Ort gehörte. Ein bisschen dünner, ein bisschen langsamer, aber unverkennbar Fritz
Ich schwöre, ich habe laut gelacht, mitten im Schlamm. „Du bass nach ëmmer hei, Alen !“
In diesem Moment wurde mir klar: Fritz war nicht nur ein Hirsch, den ich versuchte zu jagen. Er war ein Symbol für alles, wofür ich stehen wollte – Geduld, Ausdauer und Respekt für den Rhythmus der Natur.
Als ich Jahre später begann, Ideen für meine Modelinie zu skizzieren, kreiste jeder Entwurf immer wieder um dieses Bild – den stolzen alten Hirsch im Luxemburger Nebel, ruhig und stur wie eh und je.
Ich wollte kein Logo, das schreit. Ich wollte eines, das zuhört .
Also habe ich ihn gezeichnet – nicht als Trophäe, sondern als Emblem. Stark, wettergegerbt, ein bisschen frech, als würde er Sie immer noch herausfordern, mit ihm Schritt zu halten.
Und so fand Fritz seinen Weg auf jedes Etikett, jeden Aufdruck, jede Jacke.
Manchmal fragen mich Kunden, ob Fritz echt sei. Ich lächele dann immer und sage: „Oh, er ist echt. Echt genug, um mich mehr als einmal zu spät zur Arbeit kommen zu lassen.“
Selbst jetzt, wenn ich die Wege bei Esch oder zum Fluss hinunter wandere, rechne ich fast damit, ihn wiederzusehen – vielleicht älter, vielleicht auch gar nicht. Aber ich stelle mir gerne vor, dass er noch irgendwo da draußen ist und mir dabei zusieht, wie ich aus all den Jahren stiller Morgen etwas Ehrliches mache.
Die Wahrheit ist: Fritz gehörte nie mir. Er gehörte dem Wald – dem Nebel und den Farnen, wie alle wilden Tiere.
Aber eine Zeit lang ließ er mich in seiner Welt wandeln.
Und das ist mehr wert als jede Trophäe.
„Merci, ale Frënd“, flüstere ich manchmal, wenn es im Wald still wird. „Du hues mir mei bäibruecht wéi all Buch.“
(Danke, alter Freund. Du hast mir mehr beigebracht, als es jedes Buch je könnte.)
Und das ist die Geschichte von Fritz – dem alten Hirschen, der sich nicht jagen ließ und am Ende mir den Weg zeigte.